Для Миттас.





Я бежал почти всю мою жизнь. Сколько я себя помню. Наперегонки - с другими, с обстоятельствами, со временем. Пытаясь из последних сил взять дистанцию, дожидаясь как чуда второго дыхания. Бежал на месте. Наперегонки с самим собой. Но это невозможно - как бы быстро ты ни бежал - убежать от себя. Да и разве я знал, кто я такой? Как можно убежать от того, кого ты не знаешь?



Всматриваясь в свое бледное, уставшее отражение в зеркале, сдирая в воображении слой за слоем, чтобы наконец посмотреть в глаза самому себе - так редко - могу ли я ответить на вопрос - кто я такой? Почему, черт побери, это должен быть я? Если я завтра просто исчезну, заметит ли вообще хоть кто-то мое исчезновение? А если заметит - вызовет ли это другие чувства, кроме облегчения? Конечно, я знаю, со мной неудобно. Мне самому неудобно с собой. Но от себя не убежать, не правда ли? Я усмехаюсь и отворачиваюсь от зеркала.



***



Я не знал, куда я бежал, зачем. Знал только, от чего. Хотя нет. Это не так. Я всегда в тайне надеялся, что на финише меня ждет награда. Счастье. Свет. Любовь. Какой бред! Я все равно никогда не верил в то, что смогу добежать. Наверное, именно поэтому у меня и не получалось. Потому что я не верил. И никто не верил мне. В меня. В то, что я все-таки смогу. Дистанция длиной в жизнь, бег к недостижимой цели - это так бессмысленно и так легко. Препятствия осложняют путь, только когда ты знаешь, ради чего их преодолеваешь.



Я вытираю волосы полотенцем и тихо выхожу из ванной. Подхожу к кровати и замираю. Это ничего, что я сейчас улыбаюсь. Что мое сердце сжимается от нежности. Ничего. Он спит и не может видеть меня таким. Я и сам еще не привык к себе такому. Мне нужно время, нам нужно время. И оно у нас есть. Так странно - время стало моим союзником. И его медленный ход больше не раздражает как прежде, теперь, когда часами смотришь на его золотистые ресницы и слушаешь - долго-долго - его размеренное дыхание, пока, наконец, сам не соскользнешь в сон. Я скидываю халат. Расшитая серебром ткань тускло отблескивает в свете ночника. Осторожно проскальзываю под одеяло. Я не хочу прикасаться к нему, чтобы не разбудить, но он инстинктивно тянется ко мне во сне, облегченно вздыхая, и я беру его руку в свою. Мне больше не нужно бежать к счастью. У меня есть порт-ключ.